No Lugar do Ouro

Projecto

2012-01-26T12:28:00.000Z

ler
motivar
recriar
incentivar

sonhar descentralizar ensinar a gostar

preparar

promover aproximar livros leitores

parceiros voluntários população

semana da leitura

feira do livro

´ 26 | JANEIRO | 2012 | 17:00H | CENTRO DE ARTES E CULTURA DE PONTE DE SOR

APRESENTAÇÃO PUBLICA DO PROJECTO:

leitorespornovostrilhos@gmail.com
CAC: Av. da Liberdade 64-F 7400-218 Ponte de Sor | 242292070

A Melhor Carta 2012

2012-01-22T20:42:00.002Z

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	Como vem sendo habitual todos os anos a Anacom juntamente com os CTT promovem o concurso " A melhor Carta", que tem como objectivo estimular nos jovens este género de escrita. Para participar basta ver regulamento clicando aqui:

http://www.freguesia-saomiguel.pt/media/upload/file/A%20melhor%20Carta%202012%20ANACOM%20e%20CTT.pdf

Para mais informações fala com o teu professor/a de Português/ Língua Portuguesa.

e - book Fernando Pessoa, A MENSAGEM

2012-01-14T19:44:00.000Z

http://virtualbooks.terra.com.br/freebook/port/download/Mensagem.pdf

Valete Fratres!

FAÇA LÁ UM POEMA 2012

2012-01-11T22:07:00.001Z

Por ocasião da comemoração do Dia Mundial da Poesia 2012, o Plano Nacional de Leitura e o Centro Cultural de Belém, numa iniciativa conjunta, lançam o desafio às escolas, convidando-as a participarem num Concurso de Poesia.

Procurando incentivar o gosto pela leitura e pela escrita de poesia, este concurso pretende que os alunos escrevam individualmente um poema da sua autoria. Para mais informações clica aqui.

Assim, se gostas de poesia, entrega o teu poema até ao dia 10 de Fevereiro, na Biblioteca, num envelope fechado. Dentro do envelope com o trabalho, deverás incluir ainda um outro envelope fechado com a tua identificação: nome, telefone e e-mail.

Receita de Ano Novo

2012-01-02T22:43:00.001Z

Vladimir Kush, pintor surrealista

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

BOAS FÉRIAS

2011-12-21T19:16:00.000Z

A lusofonia que somos - CESÁRIA ÉVORA

2011-12-17T21:31:00.003Z

Andréa del Fuego - Prémio Saramago 2011

2011-12-09T20:57:00.002Z

Andréa del Fuego (São Paulo, 1975), é uma escritora brasileira. É autora da trilogia de contos Minto enquanto posso (2004), Nego tudo (2005) e Engano seu (2007). Participa das antologias Os cem menores contos brasileiros do século e 30 mulheres que estão fazendo a nova literatura brasileira, entre outras. Publicou também Blade Runner, em 2007, pela editora Mojo Books. Publicou em 2008 o romance juvenil Sociedade da Caveira de Cristal e, este ano, Os Malaquias, com o qual venceu o prémio José Saramago.

Prémios Saramago

2011-12-09T20:45:00.000Z

O Prémio Literário José Saramago, instituído pela Fundação Círculo de Leitores em 1999, é atribuído a uma obra literária, escrita em língua portuguesa por jovens autores, cuja primeira edição tenha sido publicada num país da lusofonia.

O Prémio celebra a atribuição do Prémio Nobel da Literatura de 1998 ao escritor português José Saramago, tem uma periodicidade bianual e o valor pecuniário do prémio é de 25 mil euros. O júri é composto por 5 a 10 elementos de reconhecido mérito no âmbito cultural.

Segundo o Regulamento, «O Prémio distingue uma obra literária no domínio da ficção, romance ou novela, escrita em língua portuguesa, por um escritor com idade não superior a 35 anos, cuja primeira edição tenha sido publicada em qualquer país da lusofonia, excluindo obras póstumas.»

Vencedores

Edição	Ano	Autor	Obra	País
1ª	1999	Paulo José Miranda	Natureza Morta	Portugal
2ª	2001	José Luís Peixoto	Nenhum Olhar	Portugal
3ª	2003	Adriana Lisboa	Sinfonia em Branco	Brasil
4ª	2005	Gonçalo M. Tavares	Jerusalém	Portugal
5ª	2007	Valter Hugo Mãe	O Remorso de Baltazar Serapião	Portugal
6ª	2009	João Tordo	As Três Vidas	Portugal
7ª	2011	Andréa del Fuego	Os Malaquias	Brasil

Fonte: http://pt.wikipedia.org

Regulamento da 7ª Edição do Prémio José Saramago - 2011 (Já atribuído)

1.O Prémio Literário José Saramago, instituído pela Fundação Círculo de Leitores com periodicidade bienal, celebra a atribuição do Prémio Nobel da Literatura de 1998 ao escritor José Saramago, destina-se a promover a divulgação da cultura e do património literário em língua portuguesa, através do estímulo à criação e dedicação à escrita por jovens autores da lusofonia.

2.O Prémio distingue uma obra literária no domínio da ficção, romance ou novela, escrita em língua portuguesa, por escritor com idade não superior a 35 anos, cuja primeira edição tenha sido publicada em qualquer país da lusofonia, excluindo as obras póstumas, bem como os autores que tenham já sido premiados em edições anteriores do Prémio. Nesta sétima edição, o Prémio contemplará uma obra publicada em 2009 ou 2010 por escritor que à data da publicação da obra (mês e ano incluídos na ficha técnica do livro), não tenha excedido a idade limite mencionada no corpo deste artigo.

3.O valor pecuniário do prémio a atribuir é de € 25.000,00.

4.As Obras admitidas a concurso terão que ser apresentadas à Fundação Círculo de Leitores pelas Instituições representativas dos Escritores e/ou dos Editores dos países respetivos até 30 de Abril de 2011, devendo para o efeito ser remetidos dez exemplares de cada obra concorrente, para a seguinte morada: Rua Professor Jorge da Silva Horta n.º 1, 1500-499 Lisboa.

5.A Fundação Círculo de Leitores procederá à divulgação do Concurso através dos meios de comunicação social, bem como através das Associações representativas dos Escritores e dos Editores de todos os países da lusofonia.

6.O Prémio será atribuído por um Júri composto por um mínimo de cinco e um máximo de dez personalidades de reconhecido mérito no âmbito cultural, cabendo a Presidência ao representante da Fundação Círculo de Leitores.

§ 1º Composição do Júri:

Guilhermina Gomes - Presidente

Nelida Piñon

Ana Paula Tavares

Pilar del Rio

Vasco Graça Moura

§ 2º O Presidente do Júri designará um Comité Executivo, que integra o Júri, constituído por três membros, Manuel Frias Martins, Maria de Santa Cruz e Nazaré Gomes dos Santos, a quem compete:

a)Verificar a regularidade formal das candidaturas recebidas;

b)Efetuar uma primeira leitura e um resumo de cada uma das obras concorrentes;

c)Emitir um comentário sobre cada uma das obras admitidas a concurso;

7.O Júri delibera com total independência e liberdade de critério, por maioria dos votos dos seus membros, cabendo ao Presidente o voto de qualidade em caso de empate. O Prémio poderá não ser atribuído, caso o Júri considere, por maioria, que as Obras apresentadas a concurso não têm a qualidade exigida. Haverá um único premiado. As decisões do Júri são irrecorríveis.

8.O Prémio será atribuído em Outubro de 2011 e a sua divulgação será efetuada através dos Órgãos de Comunicação Social. A entrega do Prémio ao Autor galardoado será efetuada em cerimónia pública, em data a fixar.

9.As Edições subsequentes da obra galardoada deverão referenciar, em local devidamente destacado do volume e na cinta, a menção “Prémio Literário José Saramago - Fundação Círculo de Leitores”.

10.Os exemplares enviados não serão devolvidos.

Fonte: http://www.apel.pt

Prémio Literário José Luís Peixoto

2011-12-05T22:08:00.003Z

1 de Dezembro de 1640 - RESTAURAÇÃO DA INDEPENDÊNCIA DE PORTUGAL

2011-12-02T19:53:00.001Z

heráldica

Aqui fica o hino que celebra este evento histórico:

"Portugueses celebremos
O dia da Redenção
Em que valentes guerreiros
Nos deram livre a Nação.

A Fé dos Campos de Ourique
Coragem deu e valor
Aos famosos de Quarenta
Que lutaram com ardor.

P'rá frente! P'rá frente!
Repetir saberemos
As proezas portuguesas.

Ávante! Ávante!
É voz que soará triunfal
Vá ávante mocidade de Portugal!
Vá ávante mocidade de Portugal!"

Para ouvir, clique no link:
http://www.youtube.com/watch?v=CX2roSxua3k

FADO - PATRIMÓNIO DA HUMANIDADE

2011-11-27T20:32:00.000Z

Sugestão de Leitura

2011-11-13T21:27:00.000Z

São poucos os escritores da África Meridional conhecidos do grande público. Pepetela (cujo nome verdadeiro é Arthur Maurício Pestana dos Santos) é angolano. Angola, país de colonização portuguesa, conseguiu a independência apenas em 1975. Depois da guerra de libertação, mergulhou num período de guerra civil, em que lutavam de um lado os afiliados ao Movimento pela Libertação de Angola (MPLA), liderado por Agostinho Neto e apoiado pela União Soviética, e de outro os seguidores de Jonas Savimbi, líder da União Nacional pela Libertação Total de Angola (Unita), que contava com o apoio dos Estados Unidos. Essa guerra acabou somente em 2005, com a morte de Savimbi, e o país ainda se encontra arrasado, coberto de minas e carente de infra-estrutura.

Em Mayombe, um de seus inúmeros romances, Pepetela conta a história de um grupo guerrilheiro acampado no meio da mata. É gente sem recursos de toda a espécie. Faltam comida, armas, estratégia. A maior parte dos soldados é analfabeta. Muitos não se entendem, pois pertencem a comunidades diferentes que falam línguas diversas. Até hoje, em Angola, há 36 idiomas, além do português.

Há problemas de hierarquia. Algumas etnias se consideram superiores às outras, e não aceitam receber ordens de comandantes considerados inferiores do ponto de vista cultural ou genético.

A aventura dessa gente, o medo, as superstições, a corrupção, o ambiente político, geográfico e psicológico, compõem uma história de aventura emocionante. Pepetela sabe do que fala. Lutou na guerrilha, como suas personagens. Dá ao leitor o privilégio de conhecer um universo muito particular, pouco divulgado. O da África negra, pobre, abandonada. E de conhecer as raízes de problemas que persistem até os dias actuais.

Liliana Marques

2011-11-08T20:04:00.000Z

Guimarães Rosa

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NÃO SE MATE

2011-11-03T20:23:00.001Z

Mulher-flor, Picasso

Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe
o que será.

Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
reserve-se todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.

O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas,
vitrolas,
santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê,
pra quê.

Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém, ninguém sabe nem saberá.

Carlos Drummond de Andrade

Poesia portuguesa cantada (Camões)

2011-10-25T18:47:00.002+01:00

2011-10-23T22:29:00.002+01:00

Carlos Drummond de Andrade

2011-10-18T21:11:00.003+01:00

Centro de Artes

2011-10-11T22:01:00.000+01:00

Nobel da Literatura 2011

2011-10-07T11:15:00.000+01:00

Tomas Tranströmer - o Nobel e Portugal

Nobel da Literatura 2011

FUNCHAL

O restaurante do peixe na praia, uma simples barraca,
construída por náufragos.
Muitos, chegados à porta, voltam para trás, mas não assim
as rajadas de vento do mar.
Uma sombra encontra-se num cubículo fumarento e assa
dois peixes, segundo uma antiga
receita da Atlântida. Pequenas explosões de alho.
O óleo flui nas rodelas do tomate. Cada dentada diz-nos que
o oceano nos quer bem,
um zunido das profundezas.

Ela e eu: olhamos um para o outro. Assim como se trepássemos
as agrestes colinas floridas,
sem qualquer cansaço. Encontramo-nos do lado dos animais,
bem-vindos, não envelhecemos. Mas já suportámos tantas
coisas juntos, lembramo-nos disso, momentos em que
de pouco ou nada servíamos (por exemplo, quando esperávamos
na bicha para doarmos sangue ao saudável gigante –
ele tinha prescrito uma transfusão).
Acontecimentos, que nos poderiam ter separado, se não nos tivessem
unido, e acontecimentos
que, lado a lado, esquecemos – mas eles não nos esqueceram!
Eles tornaram-se pedras. Pedras claras e escuras. Pedras de
um mosaico desordenado.
E agora mesmo acontece: os cacos voam todos na mesma direcção,
o mosaico nasce.
Ele espera por nós. Do cimo da parede, ilumina o quarto de hotel,
um design, violento e doce,
talvez um rosto, não nos é possível compreender tudo, mesmo
quando tiramos as roupas.

Ao entardecer, saímos.
A poderosa pata azul escura da meia ilha jaz expelida sobre o mar.
Embrenhamo-nos na multidão, somos empurrados, amigavelmente,
suaves controlos,
todos falam, fervorosos, na língua estranha.
“ Um homem não é uma ilha “

Por meio deles fortalecemo-nos, mas também por meio de
nós mesmos. Por meio daquilo que
existe em nós e que o outro não consegue ver. Aquela coisa
que só se consegue encontrar
a ela própria. O paradoxo interior, a flor da garagem, a válvula
contra a boa escuridão.
Uma bebida que borbulha nos copos vazios. Um altifalante
que propaga o silêncio.
Um atalho que, por detrás de cada passo, cresce e cresce.
Um livro que só no escuro se consegue ler.

LISBOA

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas
subidas.
Havia duas prisões. Uma delas era para os gatunos.
Eles acenavam através das grades.
Eles gritavam. Eles queriam ser fotografados!

"Mas aqui", dizia o revisor e ria baixinho, maliciosamente,
"aqui sentam-se os políticos". Eu vi a fachada, a fachada, a fachada
e em cima, a uma janela, um homem,
com um binóculo à frente dos olhos, espreitando
para além do mar.

A roupa pendia no azul. Os muros estavam quentes.
As moscas liam cartas microscópicas.
Seis anos mais tarde, perguntei a uma dama de Lisboa:
Isto é real, ou fui eu que sonhei?

Tomas Tranströmer, poeta sueco

tradução de Luís Costa

5 de Outubro

2011-10-05T21:40:00.003+01:00

Gauguin y Poniatowska, por Xavier Narval (México)

2011-10-02T18:22:00.001+01:00

2 de octubre de 2011

El día de ayer tenia la firme intención de ir a ver la exposición 'José Saramago: La consistencia de los sueños', cosa que sin embargo, no fue posible por otras razones, pero estas razones y el hecho de pensar, caminar y fumar durante horas en el Centro Historico de la Ciudad de México me decidieron a por fin elegir un tema para esta entrada tan largamente prometida a mi querida amiga (y excelente maestra) Ana Tapadas... Quiero comenzar y terminar esta entrada con 2 ideas de Paul Gauguin, la primera es esta pintura y la segunda, la frase que se encuentra al final de este post...

Woher kommen wir? Wer sind wir? Wohin gehen wir?
¿De donde venimos? ¿Que somos? ¿A donde vamos?
Paul Gauguin, 1987

Uno de mis libros favoritos es La Piel del Cielo de Elena Poniatowska, y aquella pregunta del inicio del libro que Lorenzo hace: "Mamá, ¿Allá atrás se acaba el mundo?" me hace pensar en el titulo de la pintura de de Gauguin, y en esos grandes interrogantes que a veces sospecho que nunca podremos resolver... pero lo que más me gusta del libro (además del hecho de que me siento identificado con uno de los personajes) es que el verdadero reto de Lorenzo no es desentrañar los misterior de la astronomia, sino la busqueda dentro de la cara oculta de las personas, que esconden pasiones y sentimientos, y de esta manera la novela nos acerca a los desafios mas inalcanzables: las estrellas y el amor, y así Lorenzo llega al descubrimiento más significativo de su vida cuando se da cuenta de que de nada sirve tener un cielo tan hermoso, allá arriba, sin nadie especial con quien compartirlo, desde abajo...

Y entonces, uno se da cuenta, casi sin querer, de la diferencia entre el pensamiento de Lorenzo y de Gauguin, al primero parece que las circunstancias lo condenan, su propia madre dice que el esta condenado a la infelicidad y entonces trata de buscar la seguridad del trabajo y la investigación, de sentirse seguro, de no arriesgar nada para asi no perder nada... para al final descubrir que lo esta perdiento todo. La vida de las estrellas, esa vida lejana, ausente y abstracta resulta en ocasiones más auténtica y real que la de los hombres y mujeres que puedo ver y tocar, escuchar y confrontar...
Por eso es que la frase de Gauguin me parece tan significativa al contrastarla con la novela de Poniatowska:

Prefiero pecar de confiado, aunque me lleve mil decepciones, a vivir desconfiando de todo y de todos. En el primer caso, se sufre solo en el momento del desengaño, y, en el segundo, se sufre constantemente.
-Paul Gauguin

http://pentangelbooks.blogspot.com/

OS LUSÍADAS - EDIÇÃO DIGITAL

2011-10-02T10:28:00.000+01:00

Para leres, basta «clicares» na imagem:

http://www.oslusiadas.com/

CONTAS COM QUEM ?

2011-09-28T21:36:00.000+01:00

Carta de Eça de Queirós a Emília Castro

- Do País da Luz -

Não conheces ainda o mundo e os homens?
De quem esperas socorro?
Espera-o só de DEUS,
Ele to dará do seu cofre infinito de graças e de amor.
O seu cofre não tem dinheiros ....

Tem saúde, tem bênçãos, tem dotes de alma,
tem torrentes de luz, tem bálsamos para todas as dores,
tem consolações para todos os sofrimentos das almas...

Do recheio de seu cofre Ele reparte prodigamente contigo.
Pede-lhe e aceita e distribui.
Mas não contes com mais.
Nem com os teus, nem com os teus, crê.

Conta contigo.
Cambia em trabalho útil e produtivo
toda a rica moeda que Deus te pode dar do seu erário,
e desse trabalho irás tirando,
com amargura surdamente dolorida,
o pão para ti e para os teus.

Não delires.
Abandona esses propósitos de apostolado.
Numa época utilitária e fria,
cheia de egoísmo e materialidades sombrias
não encontrarás quem, para teu apostolado,
te dê o auxílio de um pataco.
Talvez encontrasses...
se tivessem um pataco falso!

(Eça de Queirós - 1845 / 1900)

http://www.feq.pt/

ACORDO ORTOGRÁFICO - ANO LECTIVO 2011/2012

2011-09-22T12:09:00.000+01:00

ACORDO ORTOGRÁFICO DA LÍNGUA PORTUGUESA

De acordo com a Resolução do Conselho de Ministros n.º 8/2011, de 25 de Janeiro, o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa entra em vigor no sistema educativo português no ano letivo de 2011/2012.

O portal da DGIDC disponibiliza para professores, alunos, famílias e público em geral informação relevante sobre o Acordo Ortográfico, bem como propostas de atividades que poderão vir a ser desenvolvidas nas escolas.

Para aceder a toda a informação, consulte:

Recursos

Docentes

Alunos

Famílias

Não docentes

Propostas de Atividades

Docentes

Alunos

Esclarecimento de dúvidas

Docentes

Famílias

Legislação e instrumentos normativos

Acordos ortográficos e outra legislação

Vocabulário Ortográfico Português

Vocabulário da Mudança

Guia Rápido para a Aplicação da Nova Ortografia

Lince – Conversor ortográfico

Outras informações

Calendário para a aplicação do Acordo Ortográfico aos manuais escolares

Manuais Escolares – Normas

Fonte: DGIDC

PORTAL DA LÍNGUA PORTUGUESA

2011-09-19T22:53:00.001+01:00

Clica e informa-te:

Aplicação do Acordo Ortográfico

2011-09-18T15:56:00.001+01:00

Como já ouviram noticiar, as Escolas Portuguesas deverão adaptar-se à nova ortografia do Português assim, apresento uma lista de programas que poderão ser utilizados para aplicar a conversão (cliquem nas imagens para aceder às aplicações):

a) Para o Office 2007 e Office 2010 (Microsoft):

b) Para o OpenOffice (Oracle):

c) Lince - conversor para a nova ortografia (Portal da Língua Portuguesa):

d) Apple - aparentemente já vem de "origem". É só verificar nas preferências do word.

Bom Ano Lectivo

2011-09-17T15:38:00.001+01:00

O Estilo é um Reflexo da VidaQual a causa que provoca, em certas épocas, a decadência geral do estilo ? De que modo sucede que uma certa tendência se forma nos espíritos e os leva à prática de determinados defeitos, umas vezes uma verborreia desmesurada, outras uma linguagem sincopada quase à maneira de canção? Porque é que umas vezes está na moda uma literatura altamente fantasiosa para lá de toda a verosimilhança, e outras a escrita em frases abruptas e com segundo sentido em que temos de subentender mais do que elas dizem? Porque é que nesta ou naquela época se abusa sem restrições do direito à metáfora?
Eis o rol dos problemas que me pões.
A razão de tudo isto é tão bem conhecida que os Gregos até fizeram dela um provérbio: o estilo é um reflexo da vida! De facto, assim como o modo de agir de cada pessoa se reflecte no modo como fala, também sucede que o estilo literário imita os costumes da sociedade sempre que a moral pública é contestada e a sociedade se entrega a sofisticados prazeres. A corrupção do estilo demonstra plenamente o estado de dissolução social, caso, evidentemente, tal estilo não seja apenas a prática de um ou outro autor, mas sim a moda aceite e aprovada por todos.Não é possível o espírito ter uma tendência e a alma ter outra. Se a alma é sadia, senhora de si, severa e comedida, o espírito será igualmente grave e sóbrio; quando a alma é viciosa, o espírito também degenera. Não vês tu que, se a alma é débil, as pessoas arrastam o corpo e só a custo se movem? Que, se a alma é efeminada, até no modo de andar se nota essa moleza? Que, se ela é, pelo contrário, ardente e forte, a marcha se torna acelerada? Que ainda, no estado de loucura, ou de cólera (que, aliás, é um estado semelhante à loucura) o movimento do corpo se torna caótico, descontrolado, sem sentido definido ?
Todos estes sintomas se tornarão mais evidentes ainda no que concerne ao espírito, já que este está totalmente impregnado pela alma, da qual recebe a sua forma, à qual obedece, a cuja lei se submete.

Séneca, in 'Cartas a Lucílio'

TEMPO DE FLORES... FESTA DAS FLORES DE CAMPO MAIOR

2011-09-02T13:22:00.002+01:00

Recebi uma apresentação em PPS em agosto de 2009,
sobre a Festa das Flores em Campo Maior.

Isso me levou a postar em um dos meus blogs e desde então tenho acompanhado, mesmo tão distante, essa festa linda!

E estamos (me incluo) a festejar desde 27 de agosto a 04 de setembro deste ano.

Partilho uma linda poesia, que me foi deixada como comentário,
por Rosa Guerreiro Dias.

Arte em Campo Maior

"Alentejo"

Como quem vem de alpergatas
Quase sem se dar por isso
Chegam floridas as festas
Trazendo a cor, o bulício
Há um zunzum pelas ruas
De segredos bem guardados
Ruas brancas, seminuas
Esperando por seus brocados.
Brocados de papel colorido
Arte de um povo que sente
Que a imaginação faz sentido
E transforma a nossoa gente.
E a Vila sai do pousio
Floresce novo jardim
Enquanto um povo de brio
Olha um paraíso sem fim.

Rosa Guerreiro Dias
20-7-2004

E para ilustrar, as imagens recentes dessa festa, feitas por São,
uma blogueira amiga das artes!

Vejam mais fotos também Aqui

Sugestão de Leitura

2011-08-24T11:31:00.000+01:00

Último texto

Uma oração

Jorge Luis Borges

«Minha boca pronunciou e pronunciará, milhares de vezes e nos dois idiomas que me são íntimos, o pai-nosso, mas só em parte o entendo. Hoje de manhã, dia primeiro de julho de 1969, quero tentar uma oração que seja pessoal, não herdada. Sei que se trata de uma tarefa que exige uma sinceridade mais que humana. É evidente, em primeiro lugar, que me está vedado pedir. Pedir que não anoiteçam meus olhos seria loucura; sei de milhares de pessoas que vêem e que não são particularmente felizes, justas ou sábias. O processo do tempo é uma trama de efeitos e causas, de sorte que pedir qualquer mercê, por ínfima que seja, é pedir que se rompa um elo dessa trama de ferro, é pedir que já se tenha rompido. Ninguém merece tal milagre. Não posso suplicar que meus erros me sejam perdoados; o perdão é um ato alheio e só eu posso salvar-me. O perdão purifica o ofendido, não o ofensor, a quem quase não afeta. A liberdade de meu arbítrio é talvez ilusória, mas posso dar ou sonhar que dou. Posso dar a coragem, que não tenho; posso dar a esperança, que não está em mim; posso ensinar a vontade de aprender o que pouco sei ou entrevejo. Quero ser lembrado menos como poeta que como amigo; que alguém repita uma cadência de Dunbar ou de Frost ou do homem que viu à meia-noite a árvore que sangra, a Cruz, e pense que pela primeira vez a ouviu de meus lábios. O restante não me importa; espero que o esquecimento não demore. Desconhecemos os desígnios do universo, mas sabemos que raciocinar com lucidez e agir com justiça é ajudar esses desígnios, que não nos serão revelados.

Quero morrer completamente; quero morrer com este companheiro, meu corpo.»

Jorge Luís Borges nasceu em 1899 na cidade de Buenos Aires, capital da Argentina e faleceu em Genebra, no ano de 1986. É considerado o maior poeta argentino de todos os tempos e é, sem dúvida, um dos mais importantes escritores da literatura mundial.

"Seu texto é sempre o de uma pessoa que, reconhecendo honestamente a fragilidade e as limitações do ser humano, nos coloca diante de reflexões nas quais, com frequência, está presente o nosso próprio destino." (Miguel A. Paladino).

Algumas obras do autor:

- Fervor de Buenos Aires
- Lua de frente
- Inquisições (renegado pelo autor)
- O Aleph
- Ficções
- História Universal da infâmia
- O informe de Brodie
- O livro de areia
- O livro dos seres imaginários
- História da eternidade
- Nova antologia pessoal
- Prólogos
- Discussão
- Buda
- Sete noites
- Os conjurados
- Um ensaio autobiográfico (com Norman Thomas di Giovanni)
- Obras completas (4 volumes)
- Elogio da sombra

O poema acima foi extraído do livro "Elogio da Sombra", Editora Globo - Porto Alegre, 2001, pág. 75 (tradução: Carlos Nejar e Alfredo Jacques; revisão da tradução: Maria Carolina de Araújo e Jorge Schwartz).

2011-08-08T14:53:00.001+01:00

Fernando Pessoa

2011-08-08T14:50:00.000+01:00

Não sei, ama, onde era
Não sei, ama, onde era,
Nunca o saberei...
Sei que era Primavera
E o jardim do rei...
(Filha, quem o soubera!).

Que azul tão azul tinha
Ali o azul do céu!
Se eu não era a rainha,
Porque era tudo meu?
(Filha, quem o adivinha?).

E o jardim tinha flores
De que não me sei lembrar...
Flores de tantas cores...
Penso e fico a chorar...
(Filha, os sonhos são dores).

Qualquer dia viria
Qualquer coisa a fazer
Toda aquela alegria
Mais alegria nascer
(Filha, o resto é morrer).

Conta-me contos, ama...
Todos os contos são
Esse dia, e jardim e a dama
Que eu fui nessa solidão...

Fernando Pessoa

Ouvir poesia

2011-07-28T14:28:00.002+01:00

Breve nota histórica ESPS

2011-07-07T20:45:00.000+01:00

Escola Secundária de Ponte de Sôr

Em Agosto de 1969, foi criada a secção de Ponte de Sor da Escola Industrial e Comercial de Portalegre, que iniciou as actividades lectivas em Outubro de 1970, no edifício da escola preparatória da cidade.

No ano lectivo de 1971/1972, esta escola foi instalada em edifício próprio, passando a designar-se por Escola Técnica de Ponte de Sor. Em 1976, passou a chamar-se Escola Secundária de Ponte de Sôr.

Em Outubro de 1985, a escola secundária fundiu-se com a escola preparatória e, dessa fusão, resultou a Escola C + S de Ponte de Sôr.

Um ano depois, foi recriada a Escola Secundária de Ponte de Sôr, um conjunto escolar cuja edificação foi inserida no terceiro período das construções escolares. O edifício inicial foi, em Outubro de 1990, substituído por nove blocos de um e dois pisos, sendo construído, em 2000, um pavilhão gimnodesportivo.

Nesta escola estudaram o escritor José Luís Peixoto e a jornalista Dora Pires.

2. Informação e caracterização do projecto de requalificação executado pela empresa Parque Escolar, EPE

A Escola Secundária de Ponte de Sor integra a fase II do Programa de Modernização das Escolas do Ensino Secundário.

A fase de projecto decorreu ao longo de um ano de trabalho, em parceria entre a escola e a empresa Parque Escolar.

O projecto de intervenção reflecte as directrizes definidas pelo Programa de Modernização das Escolas do Ensino Secundário, bem como as novas exigências do projecto educativo da escola, dos modelos de ensino-aprendizagem contemporâneos e dos actuais parâmetros de qualidade ambiental e de eficiência energética.

As obras iniciaram-se em Junho de 2009 e terminaram um ano depois. A escola tem 39 de salas de aula, uma biblioteca requalificada e uma sala polivalente resultante da ampliação de um dos blocos.

Valor global: 6,84 milhões de euros

Arquitectura: Arqwork Arquitectura

Coordenação de projecto: Fernando Ribeiro

3. Informação e caracterização da escola

A escola tem capacidade para leccionar 34 turmas.

NEM TUDO É FÁCIL

2011-06-23T03:26:00.001+01:00

Visita de estudo ao Palácio-Convento de Mafra

2011-06-22T01:10:00.000+01:00

No âmbito do estudo do Módulo 12 da disciplina de Português – Textos Narrativos / Descritivos II (estudo da obra Memorial do Convento de José Saramago) – realizou-se uma visita de estudo ao Palácio-Convento de Mafra no dia 26 de Maio de 2011, com as turmas G, H e I do 12º Ano / Ensino Profissional sob a orientação dos professores Célia Galveia e Alexandre Gonçalves.

A partida foi de Ponte de Sor por volta das 8:30m da manhã e a chegada a Mafra às 10:30m, portanto dentro do horário previsto.

As expectativas criadas pelos alunos eram grandes, visto que iam visitar pela primeira vez algo tão grandioso e culturalmente enriquecedor, e, à medida que ia decorrendo a visita, foi possível constatar a sua atenção aos conhecimentos transmitidos pelos guias a cada instante. Outro ponto de grande interesse foi a adaptação teatral do romance homónimo Memorial do Convento de José Saramago, com o objectivo de sensibilizar os alunos para uma melhor percepção e interiorização das ideias fundamentais desta narrativa histórica.

Os alunos tiveram oportunidade de expressar as suas opiniões no relatório para o efeito e, de uma forma geral, vincaram o sucesso que foi esta visita de estudo, porque correspondeu por inteiro às suas expectativas, realçando também o facto de terem tido a oportunidade de consolidar os conhecimentos adquiridos nas aulas e de terem aprendido outros.

Os objectivos foram plenamente atingidos porque, com a realização desta visita de estudo, foi possível sensibilizar os alunos para a leitura da obra Memorial do Convento e simultaneamente promover o gosto e o conhecimento da literatura portuguesa, estimular e fomentar nos alunos o interesse pelo teatro, levá-los a apreciar a monumentalidade da obra mandada erigir por D. João V, despertar o seu espírito crítico e promover o convívio entre professores e alunos.

Por último, uma palavra de destaque para o convívio que foi muito salutar, estreitando-se assim laços de amizade entre alunos e professores, e o sentido de responsabilidade por parte dos alunos revelado em todos os momentos da visita de estudo.

Carlos Ribeiro - já leu?

2011-06-16T16:23:00.003+01:00

videoconferência

http://www.carlosribeiroescritor.com.br/carlos.htm

RIBEIRO, Carlos, «A cidade Revisitada», Contos de sexta-feira e duas ou três crónicas, Bahia, selo Primeira Edição, 2010

Observamos o livro que atravessou o Atlântico e pensamos em antigos baús incógnitos que, nos idos, terão feito o percurso inverso carregando velhas edições que escaparam à apertada malha inquisitória. Mergulhamos na leitura e deixamo-nos cativar pela Língua. A matéria linguística transmuda-se num discurso eivado de simbologias que a frase curta, ritmada e poética faz emergir de um tempo futuro, «naquela manhã ensolarada de Agosto do ano de 2018»[1], que regride a um passado/presente o qual possibilita retornos, ainda mais remotos, a uma memória umbrosa e original.

A personagem central, «O homem de óculos e roupas surradas»[2], persona que regressa, ocultando o seu olhar transformante, ao jeito aristotélico, mas deambulando com uma construção de nouveau roman, tal como Alain Robbe-Grillet no-la propôs, reforça-nos a maturidade literária do texto. Viajamos, num táxi rotineiro, acompanhando o olhar oculto do homem. Não saberemos o nome da personagem, mas ela nos guiará pela orografia e toponímia de Salvador e a cidade – agora perfeita, ideal e luminosa – oscila numa vertigem temporal entre a realidade e o imaginário. Uma tecitura complexa de recriação de um espaço – tempo que se instaura no universo do mito. «O homem de óculos» percorre o lugar de uma ausência. O seu mundo, moldado por parcos advérbios que abrem a clivagem subjectiva do sujeito («Sorri timidamente»[3], «surpreendentemente boas»[4]), é percorrido pelo olhar num jogo especular surpreendente. Ocorre-nos uma frase de John Berger –A vista chega antes das palavras [5]. A vista, afirma o mesmo autor e já o sabemos, «estabelece o nosso lugar no mundo que nos rodeia»[6]. A narrativa de Carlos Ribeiro testemunha-o bem.

A personagem sabe que num presente anterior ao tempo da história o caos e a descaracterização urbanística foram uma «tragédia absurda»[7]. A recordação de uma paisagem impoluta e natural feita de areias, coqueiros e mar – qual éden inicial – sacraliza o espaço. A ele se regressa num tempo de imagens diurnas, por «um túnel de bambus»[8], numa passagem ritual magnífica. A seguir, com uma recorrência ab initio, numa ironia subtil eivada de hipérbole e de pormenores que o olhar capta, enquanto deambula com sentimento de pertença e maravilha, leva-nos ao intertexto in memoriam de Vasconcelos Maia. E, a cidade brilha, cristalizada, instala-se na ficção – lugar ideal em sobreposição temporal e textual. O outro habita a linguagem, numa duplicidade que exige medo e contenção. Salvador recobrou a sua autenticidade toponímica, pois nomear é sacralizar. Como em M. Duras, as personagens desencontram-se na linguagem, estranham-se e repelem-se, «Ele não responde. O motorista liga o rádio»[9]. O homem que regressa é escritor e conhece o frágil equilíbrio dos lugares belos, «Lugares escolhidos para ali se viver, residências invisíveis que construímos para nós à margem do tempo»[10] e o vértice desses lugares culmina no farol, onde o ritual de observação do pôr-do-sol, às sextas-feiras, era momento redentor. O largo da prefeitura metamorfoseou-se, através de um processo de idealização diurna e recuo autístico, num espaço ajardinado. Incrédulo, o homem percebe que a vida regressou ao centro da cidade antiga, «ambas convivendo em perfeita harmonia, no espaço ideal da memória e da afectividade»[11].

A cidade ideal, sonhada pelos construtores fraternos e pacíficos, renasceu e recobrou a magia, numa cosmogonia que, sabemo-lo, não é do domínio da ciência, mas etérea e poética, como a escrita de Carlos Ribeiro.

Foi uma leitura de um fôlego, pura fruição do texto, foi a atracção magnética de uma prosa que nos deu uma visão da Salvador idealizada, mas mais do que isso, o Autor transferiu-nos para uma generosa expressão do homem no mundo. Concluímos, com o receio do narrador «de que tudo aquilo não passe de um sonho»[12]. Logo, o acto de ler/escrever continua a ser o pharmacon[13] para a interpretação do real aparente.

Ana Tapadas e 12.º ano D

ESPS – Junho/2011

[1] RIBEIRO, Carlos, «A cidade Revisitada», Contos de Sexta-feira e duas ou três crónicas, pág.37

[2] O.c., pág. 37

[3] Idem, ibidem

[4] Idem, ibidem

[5] BERGER, John, Modos de Ver, Edições 70, Lisboa, 1972, pág. 11

[6] Idem, ibidem

[7] RIBEIRO, Carlos, o.c., pág. 37

[8] Idem, ibidem

[9] RIBEIRO, Carlos, o.c., pág. 41

[10] YOURCENAR, Marguerite, Memórias de Adriano, Editora Ulisseia , Lisboa, s.d., pág. 269

[11] RIBEIRO, Carlos, o.c., pág. 42

[12] Idem, ibidem

[13] RICOEUR, 1976

2011-05-25T23:24:00.000+01:00

POSTER DE DIVULGAÇÃO DA VIDEOCONFERÊNCIA DO PRÓXIMO DIA 2
Profs. Ana Maria Tapadas, José Torres, Henriqueta Garrancho, Sérgia Bettencourt e alunos

A Poesia Vai Acabar

2011-05-14T21:35:00.000+01:00

Manuel António Pina

A poesia vai acabar, os poetas
vão ser colocados em lugares mais úteis.
Por exemplo, observadores de pássaros
(enquanto os pássaros não
acabarem). Esta certeza tive-a hoje ao
entrar numa repartição pública.
Um senhor míope atendia devagar
ao balcão; eu perguntei:
«Que fez algum
poeta por este senhor?»
E a pergunta
afligiu-me tanto por dentro e por
fora da cabeça que tive que voltar a ler
toda a poesia desde o princípio do mundo.
Uma pergunta numa cabeça.
— Como uma coroa de espinhos:
estão todos a ver onde o autor quer chegar? —

Manuel António Pina, in "Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde

PRÉMIO CAMÕES - 2011

2011-05-08T22:51:00.000+01:00

Vida em tons de castanho

2011-04-28T13:03:00.000+01:00

Graça Morais

Numa paisagem que corta a respiração

Montanhas castanhas

Céu azul com impressão de chuva...

Nessas montanhas

Plantas nascem murchas...

Plantas secas sem cor nenhuma...

E, no meio dessas plantas, nasce uma flor....

Uma flor que dá sinal de vida,

Vida naquele fim do mundo,

Um fim de mundo triste...

Aparece uma mulher, linda e encantadora,

Por detrás das plantas murchas

E então...

A única flor que existe neste fim do mundo flutua...

E transforma-se numa árvore de bagas comestíveis...

A mulher encosta-se à árvore e,

Como por magia, uma viola nasce...

A mulher fez um milagre!

Deu vida a uma coisa inanimada!

De uma flor nasce uma mulher

Que dá vida aquele fim mundo....

Uma flor vermelha, que simboliza o amor

Amor naquele fim do mundo

Que já não é o fim do mundo...

Maternidade

2011-04-28T09:50:00.001+01:00

Almada Negreiros

Para uma mãe mal seria

Que o seu filho não lhe desse

A maior alegria

Neste mundo que esmorece

Com os olhos profundos

Ela observa a criança

Segurando-a no colo

Cheia de amor e esperança

Duas almas unidas

A da mãe e o seu filho

A ternura no olhar

De quem só sabe amar...

Joana Caetano, 8º C

Há felicidade na mãe

E percebe-se o porquê

Uma criança ao colo

É logo o que se vê

Um olhar amoroso

Um olhar querido

É amor constante

É amor unido

É um bebé lindo

Na palma da sua mão

Observa-a com os olhos

E guarda-o no coração

Nunca o deixará partir

É a razão da sua vida

Uma alma bondosa

Uma alma querida

Maria Leão, 8º C

A um Amigo

2011-04-27T22:57:00.000+01:00

V. Kush

Fiel ao costume antigo,
Trago ao meu jovem amigo
Versos próprios deste dia.
E que de os ver tão singelos,
Tão simples como eu, não ria:
Qualquer os fará mais belos,
Ninguém tão d’alma os faria.

Que sobre a flor de seus anos
Soprem tarde os desenganos;
Que em torno os bafeje amor,
Amor da esposa querida,
Prolongando a doce vida
Fruto que suceda à flor.

Recebe este voto, amigo,
Que eu, fiel ao uso antigo,
Quis trazer-te neste dia
Em poucos versos singelos.
Qualquer os fará mais belos,
Ninguém tão d’alma os faria.

Almeida Garrett, in 'Folhas Caídas'

2011-04-18T15:17:00.002+01:00

Quadras

2011-04-07T15:04:00.001+01:00

Abro a minha janela

E olho p'ra minha rua

Observo a minha aldeia

Que é minha e não é tua.

Tanto no céu como no mar,

Sou feliz a toda a hora,

Pois de tanto te amar

Eu só penso em ti agora!

Tenho o mundo numa folha

Tenho o mundo em minha mão

O mundo no pensamento

E este no coração.

Alunos do 8ºC

Felizmente Há Luar

2011-04-06T14:23:00.001+01:00

Felizmente Há Luar

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Felizmente Há Luar

2011-04-06T14:17:00.002+01:00

Felizmente Há Luar

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Felizmente Há Luar

2011-04-06T12:22:00.002+01:00

Personagem ausente- Gomes Freire e o seu carácter simbólico

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Filipe Luís

Amigo

2011-04-06T09:50:00.000+01:00

Amigo é...

Alguém que nunca nos deixa

Que está sempre presente

Quando mais precisamos...

É aquele que sempre nos entende

E a quem nós ajudamos...

Amigo é quem nunca vou esquecer,

Aquele que nunca quero perder...

Amigo é uma alegria

Que nos deixa em euforia...

O amigo é um bom companheiro

É alguém sempre verdadeiro...

Alunos do 8º D, grupo Fénix - Português

Saudades

2011-04-06T09:38:00.000+01:00

Escrevi a palavra saudades

Porque é isso que vou ter

Saudades que nunca vou esquecer

Saudades...tantas!

E medo de te perder!

Espero que nunca chegue

O dia da partida,

Porque não te quero deixar,

Porque se esse dia chega

O mundo vai acabar...

Diogo Vinagre, 8º D

A vida

2011-03-30T15:40:00.000+01:00

A vida é amar
A vida é rir
A vida é chorar
A vida é divertir
......
Existem várias definições
A vida é um mundo
É o bater dos corações
É o respirar profundo
...
É abrir os olhos
É ter muita alma
Enfrentar problemas
Mas com muita calma
....
É a natureza
O calor e o frio
É Falar ao amado
Sentindo aquele arrepio
.....
A vida é palavra
É uma luta vencida
É o viver de cada dia

A vida é a vida.

Maria Leão, 8ºC

ACADEMIA DE LETRAS DA BAHIA

2011-03-25T23:14:00.000Z

Aramis Ribeiro Costa tomou hoje posse como novo presidente da

Academia de Letras da Bahia.

Un ponte fra Italia e Portogallo

2011-03-17T22:02:00.000Z

«17 de março: Itália celebra 150 anos de unificação

Começam as festas e eventos que comemoram o aniversário do processo que reuniu os antigos Estados da península e os transformou em um único país independente.
por Graziella Beting

No dia 17 de março de 1861, Vitor Emanuel II, rei do Piemonte e da Sardenha, reuniu-se em Turim com representantes de outros Estados da península Itálica e encerrou um longo processo de lutas e guerras nacionalistas pela independência e unificação da Itália. Passados 150 anos, a mesma cidade de Turim, que se tornou a primeira capital do país, sedia uma série de eventos, mostras e manifestações destinados a celebrar o 150º aniversário da unificação.

Até a metade do século XIX, a Itália estava fragmentada em uma série de Estados independentes e principados, alguns sob controle da Áustria. A partir de 1848, começaram a surgir movimentos nacionalistas pregando a unificação dos Estados e as guerras de independência, que culminaram na fundação da Itália moderna, em 1861.

Na região do Piemonte, onde tudo começou, se concentram as principais atrações da comemoração dos 150 anos da unificação. Serão nove meses de festa, com manifestações culturais dedicadas às campanhas nacionalistas do século XIX e à criação da identidade italiana. Além disso, por causa da efeméride vários edifícios históricos, praças e parques em várias cidades italianas estão sendo restaurados.

Em Turim, os eventos ficarão concentrados em dois pontos principais: a Officine Grandi Riparazioni, criada especialmente para a festa, e a Venaria Reale, complexo barroco que sediará mostras voltadas à identidade, criatividade, arte e gosto italianos. Na Officine serão montadas três exposições principais, entre 17 de março e 20 de novembro: “Fazendo os italianos”, sobre a identidade italiana nesses 150 anos; “Estação futuro”, sobre como será o país nos próximos anos, ressaltando as inovações tecnológicas; e “O futuro nas mãos”, sobre artesanato italiano.»

Lê mais em:

http://associazionecamoes.blogspot.com

2011-03-16T18:15:00.004Z

RETRATO DE POETA

2011-03-14T09:14:00.001Z

Arménio Vieira
Poeta caboverdiano - PRÉMIO CAMÕES 2009

Pobre Fernando sem Dom nem Formoso!

Rei somente em poesia
que o mundo – tu mesmo o disseste –
é para os que têm o dom da conquista.

Pobre Fernando de mãos-postas!
De tal sorte fingidor e poeta
que até fingia que cria!

Pobre Fernando de óculos e chapéu
a sonhar com navios e aves do mar!
De que te valia ser marinheiro
num mundo descoberto e achado
ou ser pássaro e voar
no meio de falcões a rondar?

Pobre chapéu de poeta
ridículo como uma carta de amor!
Ainda se um raio de sol
transido no tempo e na bruma)
ou uma gota de chuva
(oblíqua e pequena que fosse)
te viesse tornar necessário!

Pobre Fernando de mãos-postas!
Patética pose de poeta

Arménio Vieira

Estávamos sentados à beira mar…

2011-03-13T21:31:00.000Z

Esperávamos que o sol, ainda longínquo, se alteasse no enrolar de uma onda calma que vinha bem do fundo do céu branco reflectido.

Estava tudo calmo, falávamos baixinho, desenhávamos na areia fina e fria, não sorriamos, para não demonstrar o nosso lado humano. Simplesmente existiam olhares crus, mas que sentiam emoções suaves, calmas e até consoladoras. Apreciávamos os primeiros raios de sol que finalmente quiseram aparecer e deixar o seu berço.

Com a manhã a chegar, o paraíso rapidamente se tornou num lugar submerso de conversas paralelas, altas, algumas animadas, outras monótonas, também se ouviam os choramingares de criancinhas que sentiam, pela primeira vez, a areia e o sabor da água salgada. Outras, gritavam de alegria, outras corriam, outras nadavam, outras brincavam…, desenhavam na areia, ficando os seus desenhos ou simples esboços do que sentiam (verdadeiras obras de arte), vincados na areia. O mar, como se fosse um apagador mágico, fazia com que elas rapidamente sumissem. Na verdade, quando eu era criança, pensava que o mar roubava os desenhos que eu fazia, para os guardar num tesouro no fundo de si e para, mais tarde, os dar a conhecer aos outros mares distantes dizendo que, por onde andava, tinha tudo o que queria a seus pés.

Rodeados de sentimentos que considerávamos irritantes, começámos a ficar sem paciência. Digo isto, como se tivéssemos feito para não a esgotar! O que é certo, é que na realidade, não chegámos a esperar que ela chegasse ao limite.

Como não queríamos estar a viver no meio daquelas emoções demasiado banais, pegámos nas toalhas e fomos para o outro lado. Refiro-me ao “outro lado”, pois a praia era dividida por um enorme rochedo. Só se podia passar de um lado a outro, quando a maré estava baixa, caso contrário, era como se fossem duas praias, dois lugares distintos, dois mundos…

Este lado, onde agora estávamos, era totalmente o contrário do outro. A areia era azul, a água laranja…

Aqui reinava o silêncio. Era para este local da praia que algumas pessoas como nós, que não queriam sentir, ouvir, nem ver o lado agitado e alegre da vida, mas sim preferiam estar no sossego extremamente extremo, vinham.

Sem barulho, sem sorrisos, sem as emoções quentes, sem os olhares doces… era isto que enchia o vazio espaço deste lado da praia, que por mais pessoas que tivesse estava sempre desguarnecido. Faltava-lhe o lado humano do outro lado.

Nós preferíamos assim…

Estávamos sentados à beira mar. Esperávamos que o sol, agora próximo, se espraiasse no enrolar de uma onda calma que vinha bem do fundo do céu laranja reflectido.

A maré começara a subir, mas como não pretendíamos, por enquanto, voltar ao mundo dos sentimentos, não ligámos e acabámos mesmo por adormecer sob uma toalha negra de silêncio…

Num sono demasiado perdido na tranquilidade assustadora, ouvíamos o mar… simplesmente o… o mar que deste lado calmo da praia, subia; destruía as construções na areia que não existiam, mas que ele queria desmoronar; enchia os nossos corpos de sal…, sal muito mais salgado que o sal doce do lado doce do outro lado da praia.

Permanecemos horas assim, imóveis… no mundo do silêncio emotivo.

Entre pensamentos que sonhavam, subitamente, começámos a ouvir o grito de gaivotas que pareciam perdidas no céu vermelho, o chorar de uns quantos golfinhos que pareciam sem rumo, completamente à “toa”, na tona da água laranja, o falar aterrador da areia azul (pessoas), que nunca tinha falado, o bradar, o chorar, o exclamar, o dizer… Numa confusão exorbitante inimaginável, sonhávamos, acordávamos. Só nos vimos sós, mas numa imensidão de descontrolo total. Toda a gente que anteriormente era simplesmente silêncio, agora, a angústia era tamanha que fazia com que o tal silêncio se transformara em revolta constringente, no pavor de toda a gente.

Não percebíamos o porquê disto tudo. Desta agitação, desta situação!

Até que… demos um passo… dois passos… três… e não queríamos acreditar no que sentíamos. Melhor, no que não sentíamos! Não achávamos a areia nos nossos pés, nem as pedras, nem as conchas, nada… nem o mar… nem o mar sentíamos, a gelar o nosso corpo queimado do sol e do sal ácido. Não percebíamos o porquê disto tudo. Demos o quarto passo e o mar subiu mais… e deixámos de sentir o cheiro a mar e o sabor a sal. Demos o quinto passo e o barulho do pavor de toda a gente aterrorizada sumiu-se, desfez-se, perdeu-se…

Simplesmente deixámos de sentir, de cheirar, de saborear, de ouvir…

Sexto passo!... Seguido de muitos outros, apressados, trémulos, tão pesados que eram leves (não posso afirmar se os passos eram leves ou pesados, porque não sentíamos). Corremos, corríamos por aquele deserto. Simplesmente víamos. Víamos corpos como os nossos, sem sentido, sem sentidos. Outros perdiam os sentidos e eram arrastados pelo mar que subia e subia. Já não nos dava hipóteses de voltarmos para o outro lado da praia, para pedirmos socorro. (Também, como é que íamos pedir ajuda, se provavelmente não tínhamos voz?!)

O mar tornava-se cada vez mais negro, cada vez mais humano, humano silencioso. Não percebíamos o porquê disto tudo.

Até que… como toda a gente estava com o olhar fixamente fixo no mar, este apoderou-se de mais um sentido, a visão.

Nós, felizmente ou infelizmente, (não sabemos ainda bem), estávamos com o olhar fixo no céu e, como este se tinha tornado num espelho, vimos tudo, sem olhar directamente para o mar. Vimos e percebemos o porquê disto tudo. Aquela agitação, aquela situação!

Sem saber o que fazer, víamos o mar a apoderar-se das suas vítimas, tirando-lhes os sentidos. Os sentidos, os sentimentos! Os sentimentos que não quiseram sentir, os sentimentos pelos quais não quiseram passar no lado doce da praia. Não quiseram e não quisemos… Agora já é tarde de mais para voltar ao verdadeiro lado bom da praia, da vida… Queríamos tanto sentir, sentirmo-nos, saborear a alegria, ouvir um sorriso por mais silencioso que fosse… Queríamos ouvir-nos a divertir, a falar, a gritar… como no outro lado, o qual rejeitamos.

Enfim… chegámos à conclusão que perdemos o verdadeiro valor da vida, ou seja, o lado agitado e alegre da vida, o lado doce.

Simplesmente deixámos de sentir, de cheirar, de saborear, de ouvir, mas nós, talvez por sermos os humanos mais novos deste lugar mais silencioso que nunca, não deixámos que o mar ficasse com a nossa visão. Assim, conseguimos ver que, por mais que não nos apeteça ouvir o riso da vida, das vidas, é muito importante não o rejeitarmos e vivermos com ele, sempre com ele, pois quando o quisermos sentir, ouvir, ver… já pode ser tarde de mais, ou seja, já estarmos tão mergulhados no silêncio, que este acaba por se apoderar de nós, tal como o mar deste lado que agora consideramos horrível, o lado demasiado silencioso desta praia, desta vida, o fez!...

Há que viver sorrindo e aproveitando ao máximo tudo o que o mar acabou por nos devolver…

…

Num soluçar súbito, acordámos e corremos para o meio dos sentimentos que já não considerávamos irritantes e, como não queríamos estar a viver no meio do silêncio, demos as mãos àquelas emoções que dizíamos que eram demasiado banais. Depois deste pesadelo, sentimo-las como se fossem especiais e únicas.

E sorrimos para demonstrar o nosso lado humano…

Helena Elias, nº15, 10ºC

Actividades de 10 e 11 de Março

2011-03-09T21:27:00.002Z

Anexo à ordem de serviço nº 10 / 2011

Anexo I

(Actividades a realizar nos dias 10 e 11 de Março)

Departamento de LÍNGUAS

Actividades	Professores dinamizadores	Destinatários Turmas	Recursos Necessários Espaços Necessários	Dia / hora
DIA DAS LÍNGUAS Dinamização das actividades: - Divulgação de música, cultura e gastronomia típicas das culturas associadas a cada uma das línguas estrangeiras ensinadas neste estabelecimento de ensino; - Exposição de trabalhos realizados pelos alunos de língua estrangeira; - Realização de uma corrida “gastronómica”; - Realização de um “karaoke”; - Realização de um “Peddy-paper”; - Realização de um desfile de carnaval	Professores do Departamento de Línguas.	Alunos que frequentam o ensino articulado e/ou tocam algum instrumento musical. Alunos das diferentes línguas estrangeiras.	Computador. Projector. Tela DVD’s. Fotocópias. Cartolinas. Produtos alimentares. 250€	11 e 12 de Março
Clube de Poesia Música e Dança Chuva de Estrelas	Maria Antónia Pastor Martins Ana Margarida Turma 11.º D e 11.º E Curso Psicossocial	Toda a Escola	Auditório Micros Aparelhagem sonora	Dia 10/03/11 14:00 horas
Divulgação das disciplinas leccionadas no Departamento	Professores do Departamento de Línguas	Comunidade escolar	«learning street»	11 e 12 de Março

Outro Mundo

2011-03-06T21:45:00.000Z

Perdi-me

Procuro-me todos os dias...

Onde me terei perdido?

Onde me irei encontrar?

Olho em redor,

Para todas as direcções ao meu alcance.

Será real? Um sonho, decerto!

Uma fantasia. Só pode!

Às vezes penso ver-me,

A silhueta apenas.

Mas não passa de pura ilusão.

(Se fosse aqui, sósia lhe chamava.)

Perdi-me neste mundo

Mundo da imaginação subconsciente

Todas as noites uma corrida contra o tempo

Tenho que me encontrar antes que acorde.

Mas a harmonia e a cor prendem-me

E nem sempre tenho a certeza

De querer voltar tão cedo.

Mas quero voltar!

Neste mundo conheço todos

Pois fui eu que os criei.

Se, como dizem, foi Deus a criar-nos

Talvez a realidade para mim

Não passe dum sonho de Outro?

Cá estou eu!

Esta pessoa com perguntas difíceis

Que muitos não compreendem...

Encontrei-me!!!

Agora é altura de acordar.

Daniela Bispo

2011-02-28T21:01:00.000Z

José Luís Peixoto

2011-02-21T12:35:00.000Z

Garrett

2011-02-21T12:25:00.000Z

Almeida Garrett

Contrariedades

2011-02-13T11:48:00.000Z

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;

Nem posso tolerar os livros mais bizarros.

Incrível! Já fumei três maços de cigarros

Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:

Tanta depravação nos usos, nos costumes!

Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes

E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora

Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;

Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes

E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!

Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.

Lidando sempre! E deve conta à botica!

Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;

Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,

Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,

Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta

No fundo da gaveta. O que produz o estudo?

Mais uma redacção, das que elogiam tudo,

Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine

Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa

Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa

Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.

Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo,

Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho

Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,

Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.

Independente! Só por isso os jornalistas

Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,

Se forem publicar tais coisas, tais autores.

Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores

Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,

Obtém dinheiro, arranja a sua "coterie";

Ea mim, não há questão que mais me contrarie

Do que escrever em prosa.

A adulação repugna aos sentimentos finos;

Eu raramente falo aos nossos literatos,

E apuro-me em lançar originais e exactos,

Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!

Ignora que a asfixia a combustão das brasas,

Não foge do estendal que lhe humedece as casas,

E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.

Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,

Oiço-a cantarolar uma canção plangente

Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.

Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,

Conseguirei reler essas antigas rimas,

Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras;

Emprega-se a "réclame", a intriga, o anúncio, a "blague",

E esta poesia pede um editor que pague

Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?

Vejo-lhe a luz no quarto. Inda trabalha. É feia...

Que mundo! Coitadinha!

Cesário Verde